На
глазах линяет небо,
Расплываясь
в простоквашу,
Как
из были снится небыль,
Притворяясь,
что не наша...
В
листьях прошлого заката
Тень
луны и запах снега,
Начинается
когда-то
То,
что смутно, с недобега,
С
недолёта, с недосвета,
С
недовысказанной фразы,
С
недопетого рассвета,
С
недовыпитого сразу.
То,
что зрело понемногу,
Там,
внутри, уже не пусто,
Пусть
и не было в нас бога,
Но
присутствия есть чувство.
Спрессовались
в толщу годы,
Придавили,
притупили,
Но
сейчас, под небосводом,
Мы
за грань переступили,
За
которой шорох вместе,
Как
и смех, печаль, разлуки,
Вместе
даже бег на месте,
И,
конечно, вместе руки.
Так
из смутного сомнётся
Ворох
правил в пепелище,
Возродится
и начнётся
То,
что ярче, тоньше, чище...
Другие произведения автора:
Не спеши уходить...
Анекдоты из Одессы...ну, почти.
Подоплёка
Это произведение понравилось: