Праздник...

А что за праздник ноне выдался
У Вас, Маэстро, льются водочкой
Слова, ай вновь на что обиделся...
На закусь хлебушко с селёдочкой.
Плесни в стакашек не до краешка,
Вгрызаясь в сало и в огурчики,
Застынут рты чужие варежкой,
В глазах увидев полк амурчиков.
Дейтерий с тритием волнуются
Пущай, им счастья не обломится,
Полоской ровненькой линуются
И строки, нет на них бескормицы.
Вода не повод для распития,
Стряхнём ехидство мелким бисером,
Эх, жить бы вечно по наитию,
Скользя по водной глади глиссером.
Не всякий день назначен праздником,
Хоть таковым в душе является,
А прибыль чистая лабазнику,
В неё он чаще всех влюбляется.
К губам прилипшей папироскою
Шкворчит иная недосказанность,
Ведь проза может быть и плоскою,
Коль к языку слюной привязана.
Меж белым мы опять и розовым,
Разбавить что ли чуть голубеньким,
Да в баньку с веничком берёзовым,
Чтобы не выгляделось глупеньким
И действо тутошней всей бренности,
Пофилософствуем для храбрости
И с хмелем выйдут откровенности,
Копившиеся, аж, до старости.

11.04.2013 год
 

Другие произведения автора:

Словесный бред...

Мне бы в парк...

Прощай, любовь...