Поздно?

С самим собой не сыграешь в футбол

Это ясно.

Так зачем я пишу, если рукопись в стол -

Все напрасно?

Эхо рвется из горла, вместо крика,

Ну, а в зеркале просто – я без лика.

Может поезд ушел, бросить к черту билет –

Поздно?

 И не жечь понапрасну светильника свет –

Я серьезно.

Эх, в душе маята, как с попойки,

Хоть бумага чиста,… а не до койки.

Другие произведения автора:

Плещу похмельным квасом

Из цитатника. Опус 17 Каземат

Чужая кровь - чужая боль

Это произведение понравилось:

Альберт Чапурин

Юрий Коротков