Я ни в одной из сотен книг
Увидеть не смогу твой лик.
Читаю, чтоб забыть - на кой?
В старницах не найду покой.
Артюр Рембо, Верлен, Готье...
Листаю в жуткой темноте.
Гюго, Бодлер и Малларме -
Так мало, мало, мало мне!
Цветаева, Есенин, Блок -
Поэты-боги - видит Бог.
Сосюра, Симоненко, Стус
Писали кровью робких муз.
Остался Бродский за кормой -
Тянуло русского домой.
Писавший в ящик Пастернак
Отдал бы премию за так...
Поэты пишут на века.
И со всего материка
У каждого найдётся свой
Культуры уходящей слой.
Я падшим ангелам спою -
Нет места грешникам в раю.
Я пьян, и Ричард Бротиган
Пронзил мне сердце дротиком.
Я б слушал песни Беранже,
Но слишком мал. И всё ж уже
Листаю рваный томик Лорки,
Пылящийся на книжной полке.
В огонии предсмертной Китс
Не различал знакомых лиц.
Наивной женскою походкой
Пришла в его судьбу чахотка.
Что может быть нежней Сафо?
И пусть кричат "не сamelfo"!
И тоже молвлю о Костенко,
Живущей в рамочке на стенке.
Ах! Если б только знали вы
Как мало памятников ставили
Поэтам, спутникам эпохи.
Стихи - их жизнь,
Для нас лишь крохи.
Стенает сердце, душу - плоть
Их забытье навечно, хоть
Рождается и в наше время
Едва читающее племя...
14.03.2013
Другие произведения автора:
Мода
Ходики
Линор
Новые
Меню
