С подсвечника наивного поэта cтекает на бумагу время, убитое мечтой. И эта мечта - пожизненное бремя. Мечта не подавиться пылью веков, застрявших в коленкоре, на грязной полке. Чтоб стали былью строчки те... в мажоре... Проснуться в незнакомом лете в руках рабочих или праздных случайным счастьем на рассвете, болезнью лучшей из заразных, невзрачным томиком в кармане с закладкой на любимом месте...
Чего ещё? В самообмане уничтожаешь десть за дестью.
Примечание:
Десть - старая единица счёта писчей бумаги в листах.
Другие произведения автора:
Любовь
Вчера, Сегодня, Завтра
Я инкогнито в этот город
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
