Поэт - раб языка, невольник судьбы...

Ну не пишется мне нормальным
человеческим языком:
Рифма, строгая дева, -
преследует, надоедает, нудит.
Хочется с выси парнасской
броситься в прозу лихим ездоком,
Ведь сердце отполыхало уже,
и только ноет крестец,
и выю нещадно саднит...
Будто бы и не я
мчался по жизни в седле,
А жизнь прокатилась по мне
всею плотью своей:
Разметала кудри златые мои,
словно листы по земле,
Шпоры вонзая в бока, 
погоняла: быстрее, быстрей!
Так пролетали мы годы,
как верстовые столбы;
С пеной у рта, мчались
без остановки во мгле;
Проклиная судьбу и присягу,
встали пред бездною на дыбы
И запалили костёр,
дни и ночи сжигая в огне...
Что остаётся ещё путникам
заплутавшим в степи?!
Думать неспешно, прошлое ворошить
с вечера до утра,
Волков и шакалов дразнить
и надеяться,
Что переступить черту - жизни и смерти
ещё не пришла пора...

Пока рифмовал этот бред, два поэта ушли,
перешагнули черту,
Предстали пред Богом,
их Создатель утешил, простил...
Но чем восполнить
невосполнимую на земле пустоту,
В чём черпать веру, как жить
и где взять для жизни сил?!
Творчество? - как эфемерно оно!
Поэт - раб языка, невольник судьбы...
Ни страна, ни народ, ни женщина
не оценят при жизни его.
Но верен чудак неверной
капризной звезде...
Пусть глотком чистейшей воды
Слово его - душу твою освежит;
Ведь Поэзия - дочь Гармонии,
как и Музыка, в мире этом - превыше всего...

1996

Другие произведения автора:

Русское счастье

Перед атакой он не пел

За Русь - земли и Небес...