Поэт всегда был глас народа,
Его отчаянье и беды.
Его надежда и свобода,
Ведущим рифмою беседы.
Сейчас лишь по заказу льются сопли,
Ну как же, каждый номинант.
На серых строчках ахи, вопли,
Тех, кто за мзду продал талант.
Увы, по мне душа поэта,
- Влачить безрадостный удел.
В злых отголосках тьмы и света,
В сомнениях - а того хотел?
Когда, избалованной музой,
На рану горсти едкой соли.
Когда прекрасной, чудной строчкой,
Ты доставляешь больше боли.
Отмахиваясь от подачек,
Что для посредственности манна.
С пером и кучей редких тачек,
Забывших, для чего, о главном.
Строкой будить людские души,
Светить, из тела сердце вырывая.
Не замыкаясь на любовной чуши,
На беды глаз не закрывая.
Собою , словом,закрывая брешь,
Всегда во всём писать свободным.
Не спишь, не плачешься, не ешь,
Поэт обязан быть голодным.
Другие произведения автора:
На войне, как на войне...
Ошибки.
Поздний вальс.
Новые
Меню
