Поэт

Рассыпан хлор в сортире придорожном,
Вода шумит по трубам и в бачках,
И вдруг в него заходит осторожно,
Поэт с мобилой, ручкой и в очках.

Да, он поэт, признаться в этом надо.
Сидит на троне и ваяет стиш,
Я слышу шелест дорогой бумаги,
А туалетной не пошелестишь.

Вдруг тишина, как будто отрубило,
И напряженье лезет из меня,
А из фекалий музыка мобилы,
(Ало поэт, вам кажется звонят).

Похоже, вы свой гаджет уронили,
И вот у вас расширены зрачки,
От странной позы в поиске мобилы,
Летят в "очко", и ручка, и очки.

Я отрешён, как Гаутама Будда,
За дверью света солнечного медь.
Штаны надену и пойду отсюда,
Чтоб рядом с вами сударь не сидеть.
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0238476 от 26 июня 2016 в 20:32


Другие произведения автора:

Шлейф лёгкого эротизма

Хранитель осени

Осенний пейзаж

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +1Голосов: 1381 просмотр
Anny G # 26 июня 2016 в 20:49 0
Што вы тварите со мой. судать. Ржу чо то))
Васо Соломон # 26 июня 2016 в 21:02 +1
Мой день начался с туалета.
Какой двусмысленный посыл,
Ведь не понять, что значит это:
Не то отлил, не то помыл?
Старухин Юрий Петрович # 6 июля 2016 в 20:03 0
Не то все краны чистил щёткой,
Чтоб плавил радугу металл,
И перед зеркалами чётко,
Я сам себе стихи читал.