Поэт

О поэт-прибежник века,
Тонкой гении печать.
Что, скажи тебя так мучит,
Что твой дух готов кричать.

Что поэт, закралась смута,
Не писать, не петь не хошь!?
И в раскатистое утро,
Видно,стало не в терпёж.

Где,скажи, твои потехи,
Строк, опально-дивный склад!?
Где всё это, что поэты,
С сердца брызжут невпопад?

Озарилось небо медью,
И я бросился бежать.
Вот, чего мне не хватало,
Вот, о чём готов кричать!

Не писать, не петь хотелось,
Размахнуть свободно грудь.
Мигом вспомнить всё, что въелось,
И на всё рукой махнуть.

Вот теперь, пойдёт веселье,
Вот теперь, задам я жар...
Нет ни страха, ни сомнений,
Всё поел души пожар.

Ну и что, ты был поэтом.
А теперь перегорел!
У поэтов туго с этим,
То петля, то самострел.

Нет...Угли ещё не стлели,
Есть в запасе сонма строк.
И уже, вот-вот подует,
Самый свежий ветерок. 

Другие произведения автора:

Твои волосы – медная нива

Молодым

8 строчек о любви