Тридцать рядов в каждом
машин, так много,
Неторопливо едем мы к дороге.
Поле большое, где
парковка та была,
Травой зелёною за лето
поросла.
Её скосили перед
праздником, я вижу,
Асфальтная дорога стала
ближе,
Колонной бесконечной
начинаем выезжать,
И вот уже свободно, будем
знать.
В поездке следующей здесь
теперь стоянки,
А на дороге нет ни
трещины, ни ямки.
Такая ровная, ведёт
теперь домой,
Валера, он тряхнул вдруг
головой.
- Домой приедем и отметим
юбилей.
И вот мы дома, вот
салаты, наливай скорей.
Бокал поднимем за героев
и народ,
Будем встречать очередной
победный год.
Другие произведения автора:
Мундир отца, награды фронтовые
Плодожорка
Ирак так далеко и я там не был
Новые
Меню
