А ты, мечтая о разлуке...

.

.


* * *

А ты, мечтая о разлуке
и забывая о словах,
склоняя голову и руки,
протягивая к островам –
не позолоту рук… но взоры
бросая прочь из-под руки
на острова, где в эту пору,
казалось, жили огоньки,

или поддерживали небо
как бы подобием свечей
те огоньки, как будто не было
белых пасмурных ночей.


* * *


























.

Другие произведения автора:

Фрагмент ненаписанного романа

Ты не уйдешь, папа?

Октябрь