Я люблю, поверьте, мир,
Но порой, хожу я в тир.
Совсем рядом с островами,
Где кустарник с головами,
Что из «ведьминой» ветлы.
Вы, поверьте, не правы,
Здесь под сопкой у подножья,
Не беру с собою нож я.
Есть «наган», мишень, «Макаров»,
Да подставок еще пара,
Чтоб мишени укрепить,
Чтобы мощь страны крепить.
Ведь умение такое,
Добрых, пусть не беспокоит.
Ну, а если будет враг,
Мы не спрячемся в овраг.
Мастерство я отточил,
Подчиненных обучил.
Все друзья и даже Лида,
Хоть поморщится для вида,
Но оружие берет,
На рубеж идет вперед.
Выстрел, пуля ищет цель.
Иногда, круг этот цел.
Но растет ее уменье,
Миши с Толей, откровенье,
Поощряю я улыбкой,
Их рука вдруг стала гибкой,
Продолжением плеча,
А мишень? Аж горяча!
Пустота, где центр был,
Враг увидел бы, завыл.
Другие произведения автора:
Хоть трудных дней так много позади
Вехи
Англия и США, немцы, французы тоже
Новые
Меню
