Пробуждение.

Двадцать семь по Цельсию в комнатке проспавшейся.

Тишина как мёртвая, будто бы на кладбище.

Ощущенье полное жизни неудавшейся,

тупика смертельного, чёрного пожарища.

Веки гноем склеены, голова тяжёлая,

с ломотой коленною гнёт в суставах старческих.

Сквозь портьеры, в щёлочки наглое, весёлое

солнце лезет в комнату, раздражая всячески.

Ничего не радует, даже солнце красное.

Никого не нужно мне… Даже Алиюшечки?..

 

Мысль пронзает молнией, чёткая и ясная:

подложить под спинку ей новые подушечки.

 

27.03.14.

© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0160841 от 27 марта 2014 в 12:30


Другие произведения автора:

Сон.

Другие.

Простил Пушкин Дантеса-то. Простил!

Рейтинг: 0Голосов: 02670 просмотров

Нет комментариев. Ваш будет первым!