Пробуждение.

Двадцать семь по Цельсию в комнатке проспавшейся.

Тишина как мёртвая, будто бы на кладбище.

Ощущенье полное жизни неудавшейся,

тупика смертельного, чёрного пожарища.

Веки гноем склеены, голова тяжёлая,

с ломотой коленною гнёт в суставах старческих.

Сквозь портьеры, в щёлочки наглое, весёлое

солнце лезет в комнату, раздражая всячески.

Ничего не радует, даже солнце красное.

Никого не нужно мне… Даже Алиюшечки?..

Мысль пронзает молнией, чёткая и ясная:

подложить под спинку ей новые подушечки.

27.03.14.

Другие произведения автора:

Письмо Господу.

Ожидание, ожидание...

Одиночество.