Памяти Виктора Цоя

Что ж так худо, ни песен, ни слов,
Да слова вроде здесь и не к месту,
Он пришел из несбывшихся снов,
И ушел, недопев свою песню,
Двадцать восемь, и вдруг тишина,
Двадцать восемь, не круглая дата,
Что, кукушка? Соврать не смогла?
Ты, кукушка, во всем виновата,
Нет, не страшно, обидно, в облом,
Уходить с полпути, с полдороги,
И не думать о чем-то другом,
Ну, куда же вы смотрите, Боги?
За последней чертой- только мрак,
Звук струны, лопнувшей так не к месту,
И застыла на мертвых губах,
Навсегда недопетая песня..

Другие произведения автора:

Моя Молитва

Суббота…

Каждый сам за себя

Это произведение понравилось:

Лариса Шахбазян