Ушёл поэт в совсем чужой стране,
Осиротив последние мотивы.
Он раньше бы проснулся в страшном сне
От прелести подобной перспективы.
Ведь он уехал не за колбасой
Забвенье хуже смерти для поэтов, –
Жизнь повернулась тёмной полосой.
Писал советы для страны Советов,
Его стихами грезила страна,
Он был когда-то голосом эпохи.
И был он нужен ей, ему – она,
И были их дела не так уж плохи.
Взмывала вверх, как Братской ГЭС волна,
И заполняла залы и сюжеты
В его стихах великая страна...
Он был в России больше, чем поэтом!
Он был таким – ломались времена,
Закувыркалась в космосе планета:
Переменилась многому цена,
И потерялось место для поэта!
Ну кто ж поверит, что не тосковал:
Он залетал зелёным попугаем,
Стихи о днях ушедших создавал,
Текущий мир не слишком принимая.
Вот умер и пора теперь домой,
К холодному кладбищенскому мраку.
И выйдет проще, если неживой,
Под крылышко к Борису Пастернаку...
Другие произведения автора:
МОЙ КОСТЁР
ПРАВДА И КРИВДА
Тихий стих
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
