7 марта 2009.
Да! Душу нам руками не потрогать.
И чтобы взвесить, не найти весов…
Но из меня поэта сделал Богат,
который, в общем, не писал стихов.
Но сонной дури мерный ход нарушив,
под вечно-громогласное «Ура!»
он открывал невиданные души,
как Леверье, на кончике пера.
Таким негромким, но набатным, звоном
он в нас ЛЮДЕЙ всечасно пробуждал.
Среди литературы монотонной
сиял души сверкающий кристалл.
Что тут скрывать? Я сам, дрожа от страха,
боялся слово лишнее сказать
и, как Ахилл, бежал за черепахой…
Но все же я сумел её догнать.
И поражённый молнии ударом,
писал любимой письма и стихи…
Да! Книги я его читал недаром;
ведь вырос не слепым и не глухим.
Я вслед ему пытаюсь бить тревогу
в глухую полночь и средь бела дня…
Спасибо, что он был – ЕВГЕНИЙ БОГАТ –
и сделал ЧЕЛОВЕКА из меня.
Другие произведения автора:
ДВАДЦАТЬ ПЯТЬ ЛЕТ ЧУДА (ЕЙ)
СКИТАЛЬЦУ ВЕЧНОМУ
САГА 3 (ЕЙ)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
