Ты пел о тончайшей вуали,
Прозрачной, как стих твой
и прочной,
Не рвущейся под ногами
Дикой толпы порочной.
Слова с бледных губ слетали,
Пока не закрылись очи,
Живые сердца наполняли
Ароматом июльской ночи.
В траве на отвесных утесах,
Согретой дыханьем твоим,
Лежит драгоценный посох
Поэта,видавшего Рим.
И то,как из нор выползали
Однажды слепые кроты
И все на пути сметали,
Так жаль мне,что именно ты
Стал жертвой рабов озверелых,
Столпившейся массы вокруг,
Ракушки,разбитой о берег,
На радость голодных мух.
Но прахом убитого тела
Уже опылен новый стих,
Случайно и очень смело
Впитавший в себя двоих.
Другие произведения автора:
Мой любимый Гоги
Семь колоколов
Про Адама
Новые
Меню
