Сегодняшнему юбиляру (75!) Иосифу Бродскому
Мы - осенние листья. По свету
нас разносит отчаянья ветер...
Впрочем, так ли уж нужно поэту
неподвижно стоять? Лучше в нети
несомненно податься, чем глупым
тем Страшилой торчать в огороде...
Пусть потом, словно Холмс, кто-то в лупу
ищет след. И его не находит.
Ведь главней - наших строчек зигзаги,
не сиденье в присутственном месте...
Но порою сгорают бумаги
(не поверю Булгаковской лести!).
Как у древних там? Verba volant,
scripta manent? А я не поверю;
даже посланный Господом Воланд
не сумеет вернуть строк потерю.
Но зато, если пустим их сами
мы в полёт, не страшны им преграды...
И подняв наше Слово, как знамя,
в бой со тьмою идём, ибо надо
в этот мир нам нести много света.
Мы за строки и свет тот в ответе...
Как осенние листья, поэтов
пусть разносит отчаянья ветер.
Другие произведения автора:
БЕС СОВЕСТИ (монорим)
СМУГЛАЯ ЛЕДИ СОНЕТОВ
ВИЛЛ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
