О, игра, упоённая сладким притворством,
где коварство и нежность
незримо сплелись…
Красота обжигает
расплавленным воском.
Я хочу по-другому, но…
«не торопись…» –
будто шепчет она и призывно,
и властно,
позволяя собой любоваться
лишь так,
как желается ей.
Недоступна, прекрасна.
До неё – только миг, лишь
несделанный шаг,
несвершённый мной вдох,
нерастраченный выдох…
Чую запах её – он порочен и
свеж.
Я намерений суть перед нею
всю выдал.
Мне осталось избавиться лишь
от одежд –
от её, от своих, и предаться
разврату,
обжигаясь о страстный её
недотрах…
Но она не спешит.
И она не распята
под моею агрессией, рвущейся
в такт
подчинить, воплотить,
измотать, насладиться…
Безрассудно желаю лишь к ней.
И – в неё.
Проникать, воплощать,
ублажать… разрядиться!
О, она сумасшествие словно
моё…
Красота обжигает
расплавленным воском.
Я влюбился в неё!
Я пропал. Я погиб.
Но она с фотографии будто
смеётся.
И вновь сводит с ума губ
желанных изгиб…
Другие произведения автора:
8 Марта - Божья милость
Порно-индустрия
Выплеск