Мы в ответе за тех кого родил наш разум,
Хотя сами ещё не до конца понимаем,
Каждый из нас хоть раз сомневался:
"А прав ли я ,что в наброске бросаю?"
Каждый из нас, поэт иль художник,
Все одной крови ,как говорится,
Каждый из нас это лютый безбожник,
Что поверх нулей пишет единицы.
Каждый из нас, образ родивший,
Мистических чудищ, однажды создавший,
И на листке их бесстрастно забывший,
Вины своей в этом так и не признавший.
Или же просто строку написавший,
Её не развив до стиха,так оставил,
Он виноват не меньше падшей
Что когда-то девственность потеряла.
Но, по истине сказать, справедливости ради,
Невозможно без этого творчество наше,
Как детей нас Дьявол по голове погладит,
И благословит творить дальше...
Другие произведения автора:
Политота
Лига Чемпионов
Кухня
Новые
Меню
