Сынок мой шустрый все никак не замолчит,
Лепечет что-то на своем, на непонятном.
То на руки попросится ко мне,
То убегает в домик свой обратно.
Потом он на минуту замолчал…
(Возможно, за окном прошелся кто-то?)
И на мгновенье разорвало тишину,
Его «Ура!»… Во мне кольнуло что-то…
Когда-то, помню, этому «Ура»,
Смеясь, его прабабушка учила.
Заботливо ладошки разомкнув,
Все выше поднимала руки с сына.
Восторженное громкое «Ура»…
Теперь мы руки поднимаем сами.
Она ушла… Сегодня сорок дней
С поры, когда ее не стало с нами.
Я знаю, что тебе там хорошо…
Твоя душа летает где-то рядом.
В который раз окинет нас с небес
Заботливым и теплым, нежным взглядом.
Тебя мы любим! Помним! Навсегда!
Да что я говорю, ведь ты и так все знаешь!
Всю жизнь свою заботлива была,
И после смерти нас не покидаешь.
Другие произведения автора:
Десять мышат
Письмо к пользователю социальных сетей
Такой красивый и... живой...
Это произведение понравилось: