Портрет сына
На сорок дней мамы
От мамы свой забрал портрет,
Висел давно в её квартире.
Тогда мне было двадцать лет...
Ах, эти годы укатили!
Фланель, тельняшка, синий гюйс,
Причёска строго в прежнем стиле.
Признаться в этом не боюсь -
На видном месте поместила.
Портрет, конечно, под стеклом,
Он в золотой серьёзной раме.
Воды-то сколько утекло!
И тихо плачу я о маме.
Была горда, что сын моряк.
Мне море снилось дома, в школе.
Не рос я парнем из гуляк,
Любил душою дом и море.
Морские книги все читал
Ночами тайно под подушкой,
Морскую форму почитал,
Что маме рассказал "на ушко"!
Весь замирал, коль шёл матрос
В бушлате, брюках, бескозырке.
И жизни всей решён вопрос,
И книги все протер до дырки.
Смотрю на юный свой портрет,
Что в золочёной старой раме...
Ох, сорок дней уж мамы нет,
Ушла на небо утром ранним...
Другие произведения автора:
В предчувствии зимы
Десятый муж
Омыт дождём
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
