Пора уходить нам в окопы, поэты,
Пока не сгорели сердца от тоски.
Вновь смрадом пожаров пропахли рассветы,
Под вихрем свинцовым редеют полки...
Пылают военной чахоткой Балканы,
Стал адом мятежный и гордый Кавказ...
Чернеют и множатся тяжкие раны...
Что дальше?! - Царицын, Тамбов, Арзамас?
Пора нам, прикрывшись цветьём камуфляжа,
Безмолвно к высотам рвануться во мгле,
И выбить врага с них, а нет - все там ляжем,
Навеки прижавшись к родимой земле...
Одарят нас пламенем рифм АКаэМы...
В истоках пылающих фосфором трасс,
В ночи вырастая, смертей хризантемы -
Настигнут на взлёте безжалостно нас...
Изящные рифмы, как вспышки ночные,
Ведут нас тернистой тропою голгоф...
Пора, мы уходим, зовёт нас Россия
Высокой трагедией фосфорных строф!
Новые
Меню
