< Истинная правда>
Пройдёт по городам, то в глушь её дорога.
Стучится она к нам, чтоб погостить немного.
И каждый её знал, посланницу от Бога.
Но каждый её гнал, подальше от порога.
Она всегда чиста, бела, да и пригожа.
Да в том её беда, она на смерть порой похожа.
Кто в путь её возьмёт, познается он с горем.
Смерть если не найдёт, так быть ему изгоем.
Там горе, где она, там смерть, как ворон кружит.
Судьба такой дана, и с ней, никто не дружит.
И гонит её прочь, тот, кто проходит мимо.
Ни чем ей не помочь, людьми - то не любима.
Земной путь нам милей, когда её не знаем.
И правдою своей, её мы подменяем.
Пьянящей, как дурман, а вид - то слишком гладкий.
Пусть в ней живёт обман, зато приятный, сладкий.
Нам правда не нужна, когда она от Бога.
С той правдой жизнь нужда, с той правдой жизнь убога.
Для тех - уж не секрет, кто правдой душу лечит.
Из - них иных уж нет, а те, увы , далече.
Найдём - ли дурака?, каких и не видали.
Кому - ещё бока, за правду не намяли.
А с правдой и дурак, уж если поведётся.
Смерть попадёт в просак, так горя наберётся.
Была и будет правда,здесь, на земле изгоем.
А рядышком за правдой, идут лишь смерть да с горем.
Другие произведения автора:
< Деньги - зло >
Наступление весны.
Продолжение < Сплетники >
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
