Лесной массив, а рядом – поле.
Когда-то здесь шумел овёс.
Сейчас оно не кормит – поит
Тоской, пролитых в скорби слёз.
Холмы, кресты и плиты-камни –
Всё стыло, правит тишина.
Лишь вороньё кружит кругами
Да леса чёрного – стена.
Хранить веками ей могилы,
Молчать, когда слова летят,
Когда, теряя в горе силы,
Хоронит мать своё дитя,
Когда жена кричит по мужу,
Когда мужик – ладонь к глазам,
Когда отец от Бога служит
И даже Бог горюет сам.
Иду – мне вслед чужие лица.
Безгласны души, но не факт…
Взялись откуда сразу птицы
И тут же в голос: Крак-крак-крак?!
Не страшно. Хочется понять их.
Остановилась, кверху взор
И слышу голос, но невнятный,
И чей-то слабый разговор.
Но ни души. И птиц не стало,
Как будто вовсе не бывало.
И каждый раз одно и то же…
Прости грехи усопшим, Боже!
28.11.2015.
Другие произведения автора:
Детям. Белой курицей...
Интернетки. Галине Д.
Травка
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Светик, без слов... до дрожи... 
