Пока еще они зеленые

***

Пока еще они зеленые,

и солнце греет мне в затылок…

Ключ пролетает и прощается.

Он честен – может быть, не свидимся.

Как мучился, должно быть, Бунин,

пытаясь утолить все это

словами – малахит и золото,

тишайшее, смиренно-стройное,

мазки набрасывая спешно,

пунцовое, невыразимое,

перепевая гениальное,

не замечаемое многими,

да, то, что сам

не видел ранее,

упав и прислонившись к стенке

прохладной с ручкой и тетрадкой –

так беззащитно,

так бесславно

и бескорыстно,

с теплым справа

касаньем на щеке –

последнее.

14.10.2018.

Другие произведения автора:

Как Бешеный Койот стрелялся с шерифом

А в душе у них черно, как в офисной кружке

Можливо, ми жили не надто багато