Чемоданы собраны. В дорогу!
И не нужно мне ни с кем прощаться.
Посижу и отдохну немного,
И уйду отсюда, слава Богу,
Чтобы никогда не возвращаться.
Еду, а куда, сама не знаю.
Где найду пристанище, неважно:
Дом уютный, хижина сырая...
Раз в душе надежда умирает,
Телу ничего уже не страшно.
Чемоданы ждут. Как будто вещи
Могут для меня хоть что-то значить.
Разве что почувствую я резче
Боль утраты, ум, зажатый в клещи+
Вот и дождь. Погода тоже плачет.
Другие произведения автора:
Восток.
Читая Цветаеву .
А жизнь-не игра.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
