Под разбитым тыном, у дороги пыльной
старенький калика песней горевал.
Грустная та песня, словно плач могильный,
слезы покатились, - душу взволновал.
Пел про Русь родную, про беду и горе:
жизнь-то русов скорбна - да во все века.
У себя он дома, будто бы в неволе ,
смерть – ему свобода. Cтарая карга.
Ты поведай, диду, как живут другие.
Есть на свете счастье, или всё брехня?
«Наступили, сынку, времена лихие,
ты куда не пОйдешь ложь, скверня, резня.»
Опустилась ниже голова седая:
«Есть на свете счастье, коль найдешь тропу:
служкою у Бога - так дойдешь до рая.
Испытал я это на своем горбу.
Послужи-ка, сынку, Мати,- значит Богу,
Будешь ты угоден здесь и у Него.
Не пускай вражину до свого порогу,-
с ним лишь будет только грех и плутовство».
И замолк калика, – поглядел досадно:
«Вы врагов пустили в русские дома.
Всё не слава Богу ,– оттого неладно…
Где теперь Россия и сама Москва?!
Ох, вы горемыки, дети неразумны!
Ничего не сделать, знайте, без Христа.»
Поклонился в пояс и сказал понуро:
«Без Руси и Бога сгинет лепота».
Другие произведения автора:
Ландыши
Мiр лукавый рушится
Серебристые верхушки
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
