Опять опустилась на землю цыганская шаль,
Метет бахромою дождя по взъерошенным травам
И кажется дело обычным, но всё-таки жаль,
Что, вроде бы вещие, сны оказались неправы.
Они обещали тепло до скончанья времён,
Вплетали в ромашковый хор соловьиные трели,
Чертили заглавные буквы знакомых имён
На мокрых страницах написанных впрок акварелей.
тому, что положено мне по заслугам и вере.
Холодные капли устало стучатся в окно
И в них растворяется горечь недавней потери..
Другие произведения автора:
Знал по осени... Весной не пойму.
Июльский теплится рассвет
Побудь со мной сегодня...
Новые
Меню
