ПЛОТЬ ДУШИ стихи

     ПЛОТЬ ДУШИ

        СТИХИ

       .  .   .

Живя пунктирно  вы  ближе

к скромной  графике  бытия

небрежной и  мягкой  чуждой крика

вы уже  не  хотите  заорать песню   облезлым  вечером

и  все  реже  распахиваете объятия

похожие   на  ваше  расстегнутое    пальто

не меняющееся  годами

как лицо  руки  число дней  в  году

и расход  слов  в течение  суток

условно равный   на  языке унылого  быта

расходу воды  во  время мытья

и чувств  за  сеанс любви…

живя небрежным   пунктиром

напоминающим прерывающейся   прочерк

на лбу  ненадежного  бога

вы не  вытаптываете    вертлявых тропинок

вдоль низкого  берега    судьбы

и становитесь  проще  честнее и   даже  светлее

как рассвет   у  ног  юной  осени

  тогда

и  рождается  тихо свобода  -

лучшее в  этой  жизни

полной уличного  грохота  и шума. 

            .   .   .

Не полезно  чтобы  круглый год  громко  стучало сердце

оно может  пробить  панцирь груди  изнутри

упасть на  асфальт  и разбиться

покатившись кровавой  монетой  в люк  сточных   вод

потому мы  и  любим пушистые  мягкие     кресла

долгими вечерами  -  прологами  скучных  ночей

в которых   черпаем   как воду  тоску  из колодца

большущими ведрами   серой    и будничной  прозы.

    .    .    .

Ветер

задевая за  живое

не гонит  никуда

а позволяет

(любезно)

тишине сопротивляться

своим порывам

потому что  знает

что лик  ее  пустой -

сухая ветка

которая обычно  воплощает

всего лишь  запятую  смерти

на  стоптанном   пространстве   бытия

подобного листу  простой    бумаги

сырой от  слез

пролитых из  стаканов

несчастных глаз

ненужных их  владельцам

привыкшим к  бесконечной  слепоте.

          .   .     .

Маленький кусочек  плоти

и затаившаяся  в  нем -  как  нерв  в  сломанном зубе  -

ноющая  душа

на  фоне огромного  голого  неба:

это все  что  осталось…

съедена (вот  и  косточки рядом)

постаревшая   мудрость

легко ставшая  обедом  наглости

и никчемны   сладкие  напитки  фантазий

уходите

как уходят    синие  облака

за забор  горизонта

и будьте  (как  можете) счастливы.

      .   .      .

Сырое крошево  вздрагивающих  от ветра  чувств

и нежный  осколок  теплого  лета

умирающего на  морщинистом  лице озера

дряблая кожа  которого  пропитана серым  небом:

это блюдо  прилежно  подается на  ужин   памятью

среди пустоши    скучной  зимы

пальцами холода   гладящей  душу ночами.

    .   .   .

Ненужное вчера беседует с вожделенным завтра
и маленькое вспотевшее сегодня
суетливо переставляя местами 
вопросительный и восклицательный знаки
за послесловием облезлых будней
выжидает тот скользкий момент
в темном углу эпохи
когда розовощекое юное будущее
окажется очень доступным
и легко потеряет невинность
под натиском бурой приземистой плоти.

Другие произведения автора:

Вновь выпадет снег

Скажите печали что это она виновата

Досталась мне поляна одиночества