Люблю ездить. Дорога располагает к размышлению.
На душе благостно. Я сделала то что нужно было сделать но я и представить себе не могла совершить такой подвиг, как съездить в Иркутск в аэропорт, и возвращаюсь в свою землю обетованную. Обетованная…это совершенно не обязательно райские кущи, где растут диковинные цветы и живут прекрасные люди.
Совсем наоборот, и довольно часто такой казус происходит с нами.
Вот например…далеко ходить и искать негодяев не приходится.
Живут у меня над головой молодые люди, которые и понятия не имеют о каком либо мало-мальском воспитании, не говоря уже не только о такте английского джентльмена, но и о дикости африканского индейца из племени « Мумба-Юмба»
Это ладно! К идиотскому проживанию в этих трущобах рядом с дикарями пришлось привыкать.
Правда не сразу. В начале я дёргалась как муха на игле…пыталась докричаться до них…четыре раза обращалась к работникам нашей «доблестной полиции» Никто на мои горестные крики даже пальцем не пошевелил.
Даже по глупости обращалась в местную управу…но там решили ничем не управлять, зная по опыту что результат будет нулевой.
По этой причине, и не только…благостное состояние души понемногу снижало свой градус.
А дорога серым удавом змеится зажатая невидимыми стенами заснеженного леса. Становится грустно, но терпимо.
Конечно если не вспоминать …куда мне надо возвращаться. Но я уже твёрдо знаю, о чём буду писать в коротких перерывах сумасшедших децибел у меня над головой …и если не будет болеть эта самая голова.
Романтические впечатления от присутствия в этом, не то городке, не то глухой деревне… от чистого воздуха… медленно испаряются, как утренняя роса от солнца.
И уже никакой эйфории от вида на красивые горы, и на величавый Байкал. Не здесь надо было ему родиться, не в этой дикости и глухомани. Но это не его вина.
Зловеще-серое небо всей грудью навалилось на бесконечность бытия, на этот Богом забытый край.
Край бегло-каторжанский, дикий, ссыльный, нетронутый! Но пришедшие сюда с бору по сосенке люди, хаотично настроили своих хибар, стали рыть горы, искать клады земные, загрязнять чистоту природы.
Грязной чухонкой раскорячилась деревня по правому берегу Байкала, раскидала кое-как свои смрадные жилища, утонула в бескультурье, алчно накинувшись на всё, что Господь даёт даром, надеясь, что люди не принесут вреда этому великолепию.
Не тут-то было.
Вырубаются и горят леса… люди безмерно пьют берёзовые слёзы по весне, заваливают негниющей плёнкой поляны…не слышно стало писка и щебета птиц… одно вороньё пирует…эта «птица непогод»
как сказала одна замечательная поэтесса.
Что сразу бросается в глаза…грязь и неухоженность! Заросли жилища крапивой… завалены мусором узкие кривые улочки.
Байкал сердито щурит свои зверско--раскосые глаза старого бурята…на безобразность и бестолковость здешнего населения. Насылает на людей свои холодные ветры с красивыми названиями.
Отталкивает от себя руками-волнами всю грязь и мусор человеческий. Они и его пытаются загадить. Его, великое озеро, сберегающего людям жизнь.
Плохие мысли роятся в голове, перескакивают с одного на другое, серпантин дороги бесконечен…
Иногда в темноте близ дороги волчьим глазом промелькнёт огонёк не то костра, не то одинокой заимки.
Как же живут люди в такой глуши? Кто знает. А может так и надо жить…закрыть глаза на этот безумный мир, ни о чём не думать…и ехать долго-долго.
Благостного состояния души как не бывало.
Над головой децибелы.
31 дек. 2017 г.
Другие произведения автора:
Я вышла в дождь.
Детские строчки.
1941 - !945 год. Госпиталя.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
лова из мультика.
