Горят мои письма-стихи. Чужим стал родимый мне город. Наверно были скучны... А Родина там -где ты дорог. А Родина там-где всё ждут.. Прощают хулу и ошибки.. Такого места нет тут.. Как старый футляр я без скрипки.
ОСЕНЬ 87
порочность.
НЕТ