"Писатель"

Я жил в далёком кишлаке,
В горах под облаками.
И ездил я на ишаке, 
Обняв его ногами.

Высоко в горы я не лез,
И с неба звёзд не хапал.
Но вдруг в меня вселился бес,
И на мозги накапал.

Всегда я был читателем.
Хоть по слогам читая,
Решил враз стать писателем,
На чёрта уповая.

Конечно, в прозе я не спец,
И книги не читая,
Я мирно пас в горах овец,
О славе не мечтая.

И блажь в башке покудова,
Со мною ты не балуй –
Колом её оттудова
Не вышибешь, пожалуй.

Забросив стадо, сел писать
С ослами у поилки.
О чём же людям рассказать,
Когда в мозгах опилки?

Упёрся жутко, ночь не спал,
Потом, не канителя,
Примчался в местный я журнал
Стремительнее селя.

Редактор рукопись читал,
С усмешкою листая.
Потом слегка похохотал,
И процедил зевая:

«У нас серьёзнейший журнал –
«Потребколхоз и нивы» –
А тут такой материал.
Объелись белены вы?» 

Я вышел озадаченный.
Позвольте, в чём же дело?
Ведь труд сей неоплаченный
Составлен мной умело.

Иду я коридорами,
Везде висят портреты:
Толстой, Жюль Верн и Низами –
Меня пока здесь нету.

Но тут я понял их секрет:
Они же все косматы
И бородаты, бритых нет,
При баках, и усаты.

А чтобы их перехлестать
И исключить предвзятость,
Мне надо срочно обрастать
И повышать лохматость.

Вернулся к стаду я опять,
Не стригся и не брился.
Прошло без малого лет пять,
Я сильно изменился. 

Усами воду я носил
С ручья, что под горою.
Так пышно волосы взрастил,
Что мёл двор бородою.

А в зоопарке вмиг молва:
Отнюдь не от прививок.
Подохли с зависти два льва,
Увидев мой загривок.

Один свидетель говорил,
Что начесал в подарок,
Подстилку, для семьи горилл,
Я от моих припарок.

Растут мои амбиции
Совместно с волосами.
Дошёл я до кондиции –
Теперь и сам с усами.

Ну что ж, теперь пора внести
Мой вклад в литературу.
И ещё выше вознести
Всемирную культуру.

Успех, как нить потянется,
Пока растёт щетина.
Но если не развяжется
С натуги пуповина.

Но, так как волос в мозг пророс
И встал там переборкой,
Усевшись меж коров и коз,
Я думать стал подкоркой.

И вскоре был шедевр готов –
Его скрывать не вправе.
Он полон гениальных слов,
Спешу на встречу к славе!

Легко ишак мой поскакал,
Была резва скотина.
Ворвался в тот же я журнал,
Как снежная лавина.

Редактор рукопись смотрел,
Бледнея и моргая.
Потом вдруг весь позеленел
И помер, не вставая.
 

Другие произведения автора:

Уходы

На личных основаниях.

Добрый старый Конь.