ПИСАЛ ПОЭТ "НЕТ ВЕСЬ Я НЕ УМРУ" ПОДБОРКА СТИХОВ 111

 

ПИСАЛ ПОЭТ «НЕТ ВЕСЬ Я НЕ УМРУ»

ПОДБОРКА  СТИХОВ 111

 

 

 

 

   .  .   .

 

Писал поэт

«нет весь я не умру»

и как же это он

остался в слове

на простой бумаге

со всей своей

мечтательной душой

на фотографии

хоть виден внешний вид

хотя на ней

не сохранилось тело

и ничего по ней

не скажешь о душе

а в слове что -

то просто звук

то буквы

и как словами

можно полюбить

и как найти в словах

живую душу

ту о которой

ты и сам не знаешь

обычно ничего

то она плачет

то поет и хочет

такой любви

которой в мире нет

то улетает в небо

словно птица

чтобы вернуться

ангелом земным.

 

 

 

 

 

 

 

    .  .   .

 

Нет не хочет весна

становиться послушной

то танцует

с сияющим солнцем

в обнимку

то дождям отдается опять

без стыда

или бродит по городу

в месиве мокрого снега

и какая тут -

спросим мы ангелов в небе -

любовь

обеспечьте сначала погоду

в небесной своей

канцелярии счастья

а потом пусть  нам

птицы в восторге

с утра запоют

и тогда мы уж точно

разбудим в себе

жар желанья

и начнется такая любовь

что одних поцелуев

не хватит

чтоб ее передать

тем несчастным

кто в алькове ее

побывать не успел.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Дни пробегают

как серые мыши

не допросишься солнца

чтоб стало светить наконец

и лохматые тучи

свисают с холодного неба

как волосы тех дикарей

что живут высоко высоко

и в восторге- танцуют

ночами

вокруг желтой луны

ждут пришествия

нового мира

где они будут главными

и на земле.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И что же стыдного

есть в том

что вновь цветут цветы

что мы кого-то любим

как хотим

что лето это

вовсе не зима

холодная и злая

что девушки мечтают

о восторгах

волшебной ночи

в море поцелуев

и томных жарких вздохов

до утра

и что любовь

совсем не знает правил

как мы не знаем

мира после смерти

и о нем думать

просто не хотим

здесь и сейчас

когда доступны ласки

и нет стыда за них

как  нет уже

и снега на полях

где так давно

бегут ручьи весны.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И чего только нет на земле

есть цветы что растут

выше крыши

высокого дома

есть моря где нет дна

есть трава голубая

зеленое небо

и желтые тучи

словно все это просто

рисует ребенок

на белом листе

но на самом-то деле

цветы можно даже сорвать

и по морю уплыть

на обратную сторону

круглой земли

по зеленому небу бродить

как по полю

и сачком ловить

желтые тучи

как бабочек ловят

всегда на лугу.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я знаю - будет чудо

все равно

его встречаешь

на пороге дома

как девушку

красивую нагую

которая пришла

неведомо  откуда

и говорит

что ты ее позвал

или как солнце

на твоей ладони

среди ночи

хотя ведь небо

темное совсем

и нет на нем луны

а только тучи

и ты понять не можешь

что за свет

на маленькой твоей ладони

такой яркий

и от него

идет к тебе тепло.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты вроде бы знаешь

все то что когда-нибудь

может случиться

но всегда неизвестность

так близко к тебе

как будто она

начинается рядом

у дома

как темный

загадочный лес

кто придет к тебе завтра

кто что-то напишет

и скажет

и чего ты захочешь и сам

через день

ты не знаешь

так словно

идешь по лесной

неприметной тропинке

и не видишь что там

через десять шагов впереди

может яма

в которую просто упасть

а быть может избушка

где фея живет молодая

и она тебя ждет не дождется

а ты ведь об этом

не знал.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Не стало

совсем ничего

в реках

вода не текла

в полях

не росли  цветы

в лесах

умерли звери

в городах

плыли тени

и самая

главная  тень

спустилась

с ближайшей звезды

чтобы закрыть

всю землю..

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И случилось  все то

что и в дверь не стучалось

и никогда не влетало в окно

а просто казалось

как кажется вечная осень больному

и счастливому кажется - снова весна

а усталому -

только все та же пустыня

пески караван 

изможденных верблюдов

и глоток

вожделенной холодной воды.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

В  белых телах

облаков

сохраняются добрые души

они тихо плывут

в мир  иной

и глаза их

как синие лужи

отражают

дома и дороги

под ними

высокие башни

чужих городов

и леса

и широкие реки

по которым уходят

к далеким морям

корабли

и ты видишь

когда в  них заглянешь

как летят

в неизвестные страны

счастливые птицы

и  красивое солнце

уходит за край

опустевшей земли.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я чувствую что зло

не проникает

за ограду дома

где я живу теперь

уже давно

как будто бы

прочерчен круг волшебный

по небу

а не только по земле

чертям его

никак не перепрыгнуть

и когда бьет двенадцать

по ночам

а днем и подходят

так боятся

что прячутся испуганно

в толпе

и ты живешь

как в сказке

словно рядом

с тобой цветущий сад

где феи нежные поют

так сладко

что целый год

блаженствует душа.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Говорят -

впереди нас ждет вечность

и мне кажется

это пустыня

там растут саксаулы

и  ходит задумчивый бог

там и звезды

на голый песок

по ночам

так спокойно ложатся

как будто

они знают что здесь

можно вечно лежать

и никто никогда не придет.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я ощущаю рядом море

и песок

плеск волн высоких

небо золотое

и странно что ведь это

и не сон

все так и есть -

пустынный берег моря

ведет тебя куда-то

по песку

так много лет

что ты уже забыл

что же случилось раньше

в давнем прошлом

и никогда не знаешь

что же будет

не только завтра

но и через час.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Кто приходит

разрушить гнездо

кто ломает

и окна и двери

почему

у него нет лица

а одни только

черные лапы

ими схватит

к себе унесет

и закроет

железную дверцу

за тобой

и ты будешь молчать

как молчит

это  темное небо

как молчат

это поле и лес

как молчит

все на свете

от  страха.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Холод  холод

он приносит  сны

засыпаешь

и не видишь больше

как плывут

по небу облака

как уносит ветер

снова листья

как дрожат деревья

и молчат

как  бежит

большая рябь

по лужам

и как люди мерзнут

на ветру

словно кто-то

вынимает душу

и кладет  ее

на стол судьбы

так похожей

на хирурга злого.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И радуюсь я просто
ничему
и не тому
что весело на свете
и не тому
что скоро будет ночь
и в комнату ко мне
заглянут звезды
на подоконник примостится вновь 
луна
и заведет
большие разговоры
про то про это
снова про любовь
я с ней так просто
молча попрощаюсь
и буду спать
до самого утра
как ночью спит трава
деревья
и вода в пруду глубоком
в котором небо
плавает всегда.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы ничего не знаем

кто мы есть

и каждый из нас плод

случайной связи

его могло не быть

не будь любви тогда-то

и будь она

днем позже или раньше

и он бы был уже

совсем другой

точнее и не он

а кто-нибудь

кто так и случился

кому не удалось попасть

на белый свет

и кто на жизнь и смерть

не получил билета.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Среди дней и не встретишь

особенно добрых

чтобы с ними

любить постоянно

друг друга

целоваться

на старой скамье

у пруда

или вместе легко

разговариваться с солнцем

дни угрюмы

как тени в подъезде

бегут

словно серые мыши

и приводят с собой облака

как назойливых

вредных детей

и когда они к вечеру

тихо уходят

ты вздохнешь с облегчением

в небе увидишь луну

и обнимешь ее

словно девушку

в желтом

взлетающем платье

чтобы с нею остаться вдвоем

на всю ночь.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Не бывают тяжелыми

руки которые гладят

и для нежности

не существует запретов

говорить никогда

ничего и не надо

и не надо наверно

и думать об этом

остановится время

сгустится пространство

где мы оба упрямо

так любим друг друга

для кого-нибудь это

возможно и странно

мы не будем об этом

рассказывать людям.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Запутались

на небе облака

в своих пеленках

освободилась

только туча злая

и гонит

кнутом ветра

свое стадо

холодного дождя

на нашу жизнь

чтобы опять

дрожали в серых лужах

оборванные листья

и молчали

залитые слезами окна

ожидая

когда их снова

с шумом разобьют.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы  с годами

становимся глубже

как омут

можно даже нырнуть

в наши души

на самое дно

только там

так легко захлебнуться

и больше уже не увидеть

ни яркие звезды

ни большие

плывущие в небе

тела облаков

ни привычные лица

знакомых

ни свою 

словно  серое утро

незаметно

прошедшую жизнь.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Где ты встретишь

такие простые мечты

и откуда у них

эти слезы всегда

на глазах

они молча приходят

в пустые дома

словно  старые няни

и вздыхают

о том

что могло бы

когда-то случиться

по старушечьи

вечно тряся головой.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я точно знаю

ветер свое скажет

он хлопнет дверью

и разбудит утро

и  листья  задрожат

пред ним

от страха

на  маленьком дворе

где мы живем

он здесь хозяин

и срывает шляпы

и щепки кружит

словно чьи-то души

которые конечно

заблудились

но  смирно

упадут к его ногам.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я люблю  ее

эту осеннюю сырость

она проникает под кожу

и становится

нужной

живой

словно  холодные руки

которыми кто-то

так нежно

собирался обнять

но ушел

и унес с собой

эту прохладу

без  нее же

так трудно дышать.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Каждое слово

о нежности

помнит волшебное лето

мы говорили

ему в сотый  раз

о любви

позабыв  что она

только старая сказка

у которой

случайным прохожим

оборван конец.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я стану

как ваша  улыбка

таким же счастливым

и как вы

я одену

красивые туфли добра

на высоких

как ваши мечты

каблуках

и пойду

вслед за вами

в заброшенный парк сновидений

и найду в нем

свой сказочный сон

и его буду жарко любить.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .    .     .

 

Мне нравится

что я живой

и вижу голубое небо

и чувствую

как гладит меня солнце

руками жаркими

такое молодое

как девушка

которую люблю

ведь быть живым

среди живых

так славно

как будто  ты

в толпе друзей

идешь куда-то

и смеешься

с утра до вечера

забыв

что будет ночь.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .  .

 

И что же дождь

опять  свое заладил

как будто жизнь

так захотела

быть несчастной

что стало все равно

зачем и сколько плакать 

лишь бы катились

шариками слезы

по подоконнику

на дно  ее  души.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я могу

рассказать тебе просто

об этой любви

она тенью была

за окном

и качалась ночами

как ветка

на дереве старом

и я  думал

что это

совсем не любовь

а душа

улетевшая в небо

когда-то

и вот она

хочет вернуться.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Ты забудь

потеряй меня

словно

пустой  кошелек

ведь я пуст

как туман

и как утро

когда так светло

только птицы

уже не поют

и качаются

листья на ветках

от страха

что все для них

в прошлом.

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный критик, эссеист  и поэт.  Доктор филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во многих ведущих российских литературных журналах  - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА»,  «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ»  и др.,  в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,  «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО, «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.  

 

 

Другие произведения автора:

У сварливой простуженной осени

Жизнь опустела

Зачем тебе те же большие слова