А Луна глядит с отрога,
Недотрога-недотрога.
Мыслью призрачного Бога
Рождена, ни дать, ни взять.
Вечно светишь ты с порога,
По дорожке ходишь строго,
Жаль, тебя по той дороге
Мне, конечно, не догнать.
Только кажется - Бог близко...
Это просто тень так низко,
И нужна себя очистка,
Чтоб приблизиться на вздох.
А душа, как вандалистка,
Рушит связи, пессимистка,
И ей видится, что чистка
Не сорвёт застывший мох.