Тот ветер, что нес воздыханье цветов,
Который был молод, упруг и прозрачен,
Гуляет теперь с седой головой,
И светлому миру уже не подвластен.
Он крутит клубящие снега холмы,
Он дышит поземкой, он громогласен,
Он ждет, не дождется явленья Весны,
Которая даст ему ключик от счастья.
Но день так задернут в сомненья корсет,
Обут в башмаки из железа и меди,
И если назавтра вдруг грянет рассвет,
Его не увидеть в рассеянной лени.
В такие часы доверяешь себе
Под злой суетой погребенные мысли,
Которые могут являться во сне,
А могут совсем никогда не явиться.
Другие произведения автора:
Рондо
Перепутье
Пилигрим
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
