Был солнечный воскресный день,
Стоял апрель, согретый светом.
Проснулась нежная сирень,
Смущенно розовея цветом...

В то утро город  сладко спал,
Лишь ветерок юлил меж улиц,
И дворник площадь подметал,
Зевая зайчикам из лужиц...

На площадь вышел человек,
В руках, держа какой-то сверток,
В плаще измятом за ночлег,
В костюме старом и потертом...

Остановился, скинул плащ,
Вдохнул всей грудью свежесть утра,
И виртуозно, как циркач,
Достал смычок из перламутра...

Из свертка - скрипку... И с любовью
Поднес к щеке свой инструмент,
И в гулком утреннем безмолвье
Настал решающий момент...

Мелодия ласкала воздух,
Касалась старых серых стен,
И, забираясь в дымоходы,
Сердца затягивала в плен.

Она щемила, лезла в уши,
Плыла, неслась куда-то вверх,
Будила заспанные души,
Взрывая  в чувствах фейерверк...

И люди, слыша эти звуки,
Грустили, плакали навзрыд,
Спешили, чтоб увидеть руки 
У мастера, что так творит...

А музыкант играл на скрипке,
Не видя плачущей толпы,
Не видя грустные улыбки -
С рождения он был слепым...

Он только чувствовал флюиды
И слышал отзвуки монет,
Глаза ресницами прикрыты,
Лишь он и скрипка тет-а-тет...

То там, то здесь кружились пары
И улыбалась детвора,
Их околдовывали чары
И виртуозная игра...

Скрипач исчез, как невидимка,
Пропал, а музыка осталась...
На город опускалась дымка
И грустно небо улыбалось...

Другие произведения автора:

Я пытаюсь забыть озорную улыбку

Я искала в тебе спасенье

Художник рисовал портрет

Это произведение понравилось:

Януш Мати

Врублевский

Евгений Мишенков