Кто-то на скрипке играл в переходе заплёванном,
Музыка раненой птицей на волю рвалась.
Даже алкаш-попрошайка казался взволнованным
И полицейский стоял, про себя матерясь.
Старый скрипач в пиджачишке потертом, неглаженом,
В рваном кашне и каком-то нелепом пенсне,
Гордо стоял в переходе сыром и загаженном,
Словно на сцене театра, как в сказочном сне.
Тихо рыдала в платочек торговка газетами,
И полицейский стоял, не хотел уходить,
Нервно искал, всё искал, где карман с сигаретами,
Даже забыл, что давно уже бросил курить…
Скрипка рыдая, о чём-то молила настойчиво
И возвышался над всею толпою скрипач.
Мир зашатался, теряя былую устойчивость...
Музыка – лекарь души и суровый палач.
14. 08. 2012 г.
Стихи Николая Ватулина.
Муз. исп. Эдуард Струсберг.
Другие произведения автора:
Пили мы любовь стаканами
Поэтесса
Любовь, как раненая птица
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
