Рубанул вчера сплеча -
не
приемлю зелья.
Лишь
бумага да свеча
в одноместной келье,
да
в рублёвом термосе
чёрен
чай цейлонский.
Всё
смешалось в голове,
как
в семье Облонских.
Никого
не трогаю,
подхожу
к окошку.
Вдруг
звезда далёкая
упадёт
в ладошку.
Но
не видно ни шиша,
небо
в тучах хмуро.
Со
второго этажа
вниз
летит окурок.
Я
не сплю да маятник.
Подвигами
этими
мы
заслужим памятник
в
виде междометия...
Буду
ночи напролет
душу
шить на вырост.
А
что кто-то где-то ждёт,
бабьи
слёзы - сырость!
На
столе белеет лист
в
одинокой келье.
Что
- то ты, брат, не речист?
Вроде
не с похмелья.
Вот
и новый день пришёл,
дождь
идёт, паскуда...
.....
Где
- то людям хорошо,
не
видать отсюда.
Другие произведения автора:
Жизнь на колёсах...
Длинный чай
***
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
