Погромче музыку, послаще песен
На родных просторах, воет ветер.
Под зорким конвоем, под залп орудий
Боевой клич с голосом простуды!
По дурмание вина, по краше стол,
На родных просторах плачет дождь.
По кусочку мира, от каравая войны,
Что нам горе? Мы с ним на ты!
В червонный вечер - прицел тоски,
Коварным взглядом, пасёт вески.
Нечего боятся, когда нечего терять,
Выжженные гектары,над прошлым горят.
Так живём - в плену волей дышим,
Осадками неба, полоская души.
Ни много дыма, за порогом квартиры
На лице у мира, запеклись морщины.
Другие произведения автора:
Прости
Мне будет не хватать.
Тысяча Осколков Минут
Новые
Меню
