А в мою кухню невзначай,
Где на столе остывший чай,
Проник в открытое окно
Бродяга-ветер.
И мы весь вечер, почитай,
С ним вспоминали тёплый май
И пили красное вино,
Ночь не заметив.
Припев:
Кто сказал,
Что я другой.
Песни мне не нужно?
Что в чащобе
Городской
Не поют натужно?
Гитару ветер обнимал,
Ведь у него такой вокал,
Что даже мне тягаться с ним
Не приходилось.
А за бокалом шел бокал,
Мы превзошли девятый вал
И показалось вдруг на миг,
Что всё приснилось.
Но я к утру совсем охрип,
И ветер голосом поник.
Мы понимали, что уже
Пора прощаться.
Раздался только лёгкий скрип.
Ушёл во двор, через цветник,
Бродяга-ветер в неглиже,
Не смог остаться...
Другие произведения автора:
Смерть.
Вновь в корзину испачканный лист
Только так, никак иначе...