Отчий дом

(В июне 2005 года мы, трое братьев, впервые за многие годы,

вместе побывали дома, на острове Ольхон, на Байкале.)

То быль, не сказка и не сон,

Мы приезжали на Ольхон.

Всего четыре дня, каких - то, были,

Кругом тоска, хоть волком вой.

Нас встретил  только домовой,

Хранитель дома и для каждого нас  свой.

Наш старый, добрый, милый дом,

Мы все когда-то жили в нём.

Нас всех судьба давно по свету разбросала.

Кто в сей момент бывает где,

Когда приедет и т.е.д.е.

Порою, наша матушка, не знала.

Пустым наш дом теперь стоит,

Ночами свет  в нём не горит

И не мелькнёт там больше мать за занавеской,

Отец не выйдет по - утру

И не пройдётся по двору,

Не выпьет чай, дымя при этом сигареткой.

Наш скотный двор пустой давно,

Но всё же, нам, не всё равно,

Здесь не мычит, давно не доится корова.

Лишь паутина по углам,

Следы навоза тут и там,

Да где же матушка была б она здорова.

Немой вопрос, немой ответ,

Здесь никого в помине нет.

Протопит печь, заглянув изредка, соседка.

Народ по улице идёт,

По дому взгляд едва скользнёт,

А воры лезут, что бывает и не редко.

Мы посетили отчий дом,

Никто уже не встретил в нём

И не сказал нам: « Дорогие мои гости!»

Лишь за посёлком, там в  глуши,

Лежат в кладбищенской тиши

Отца и матери родные для нас кости.

Четыре дня мы здесь живём

С утра на кладбище идём.

Сидим по - долгу и беседуем с родными.

Мы вспоминаем о былом,

Про наш родимый отчий дом,

Когда живые были  матушка с отцом.

Домой приходим водку пьём,

Отцу на кладбище нальём,

А матери, положим, папиросы.

Не шелестит там ветерок,

Не дрогнет на венках цветок,

Где наши годы, когда бегали, мы, босы.

Жизнь пролетела в один миг

И в горле застревает крик:

«Да что же братцы, мы ещё не жили.

Вчера ведь только родились,

Ходили в школу и дрались,

И целовались, и с девчонками дружили.

Таков у нас, людей, удел-

Полнейший, в жизни, беспредел.

Умом мы это вроде понимаем.

Так отчего душа болит,

Заноза в сердце так саднит

И как нам дальше жить, порою, мы не знаем.

Сергей Кретов,

Потсдам, август 2005 года.

Другие произведения автора:

Ползут беременные тучи

Как сон в руку.Дорожные истории.

Безумен мир сейчас, в котором мы живём