Я смотрю на картину дивную
и туманом стелится взор,
песню тянет паломник наивную
под гитарных струн перебор.
Та картина с мелодией слитая
навевает о прошлом мне сон,
жизнь бродяги, давно позабытую,
вспоминаю как легкий стон.
Про бродягу, душу мою гордую,
не хотелось мне вспоминать,
словно ввысь на вершину горную
тяжко мысли груз поднимать.
Я когда-то в ином обличьи
с высоты глядел в суету
и мечта сияла в величьи,
распыляя вокруг красоту.
Но прекрасный отблеск восхода
отраженным светом сиял,
обманула меня природа,
подменив суетой идеал.
Находил обветшалые догмы
я в прекрасных мира цветах
и восторженный дух мой дрогнул
и рассыпался гений мой в прах.
Так великое гибнет в пошлом,
так прекрасное яд таит.
Не хочу я думать о прошлом
за которое сердце болит!
Другие произведения автора:
Эдуард Струсберг. Жить без женщин ещё труднее
В заповеднике бабочек тихо
Михаил Пристов. В этом мире пустынном, чужом...
Это произведение понравилось: