https://drive.google.com/file/d/1KXDXV1AxUZjkPfvxBXRVkkraxL9BOmgM/view?usp=sharing
Извечный
сухой спор.
Нарыты
уютные норы,
Воздвигнут
еще забор.
Живешь
категорией меры,
Возделывая
огонь:
Зябнешь
вне его сферы,
А
подле кричишь, лишь тронь.
Бросаешь
себя в стремнину,
В
поток уходя с головой.
А
годы всё мимо, мимо,
И
свежий болит привой...
***
Бьется вусмерть в стекло, рвется к свету
Мотылек — божья тварь, спутник лета.
Бог не выдаст, бог не выдаст —
Собака не съест.
Держишь курс к цели той, что маячит,
По прямой и никак не иначе.
Бог не выдаст, бог не выдаст —
Собака не съест.
Наполняя дежурную чашу,
Всяк, кто сеет, и каждый, кто пашет,
В
повседневных усердных заботах
Видит только поверхность… Да что там!
Да прости прегрешение бьющим,
Обирающим, рвущим, крадущим!
Бог не выдаст, бог не выдаст –
Собака не съест.
Вновь вставать, пыль стряхнув, — что
за мука!
Жизнь, конечно, — чудесная штука!
Бог не выдаст, бог не выдаст —
Собака не съест.
Боль терпя в покалеченном теле,
Стиснув зубы, ползешь еле-еле.
Душу вынесешь из переплета
Неразменянной, целой… Ну, что ты?!