А на душе моей года,
что пепел на пожарище...
Но друг сегодня мне докажет
то, что я не прав.
Почтовый ящик возвратил мне
старого товарища.
Меня замкнул на прошлое
в двух строчках телеграф.
Там было имя и "встречай".
Он ехал мимо невзначай.
В краях, где созревает чай,
Мацесты средства
с людьми случайными делил,
но он меня не обделил
и на пол суток наградил
теплом из детства.
И оказалось: стали мы
седыми и приличными,
и много лет прошло с тех пор,
когда на дружбу спрос
был меж друзьями не в цене,
к тому же закадычными,
когда один был д`Артаньян,
когда другой - Атос.
Мы ревновали кто скорей
наловит банку пескарей.
Мы знали щели всех дверей
и всех заборов.
И вряд ли был нам слишком рад
конторский о двух яблонь сад,
и не было двух дней подряд
у нас без ссоры.
Мы пригубили с ним на пару
горькую проклятую.
Я в кухне ночью под гитару
сердцу волю дал.
И он наутро уезжал
с улыбкой виноватою,
поняв, наверно, как его
я эти годы ждал.
Он был всё тот же, он "увёз",
что два инфаркта перенёс.
Он то шутил, а то всерьёз,
и я не понял.
Он мне сказал: "Прощай, мой граф".
Он снова оказался прав...
За что ж ты шлёшь мне телеграф
так много молний? Другие произведения автора:
Новогодняя стрижка
Из писем на юг
Тысяча озёр /ничего финского/
Новые
Меню
