В
прошлом всё тревожное, на душе усталость.
Отгорает
жизнь моя, как степной ковыль…
В
старом сельском домике протекает
старость
Одиноко
тихая, словно в сейфе пыль.
Жизнь
меня швыряла, как щепку у причала,
Не
шептала ласково: всё тебе прощу!..
Расставаясь, девушка вслед мне прокричала:
Никого
другого я в сердце не впущу!
Так
уж всё сложилось – она меня забыла,
И
жизнь свою связала не со мной – с другим.
Нет
теперь той девушки, есть её могила,
Надпись
на надгробии «Помним и грустим».
Я
вдали от Родины на страну работал,
Речь,
забывши русскую, но имея честь.
На
английском языке – не по фене ботал, -
Да
и был погибшим я… даже, справка есть!
И
пошла тогда молва – автокатастрофа!
Гроб
из цинка, не вскрывать – ясно – никому!
В
двадцать пять я уже знал, где моя Голгофа,
К
ней по жизни крест нести мне лишь одному.
Через
долгих сорок лет я назад вернулся.
В
доме жив один отец, старый-старый дед.
Он
морщинистой рукой мне щеки коснулся
И
тихонько произнёс: есть садись… обед…
И
как будто бы во мне детство всколыхнулось!
Прочь
умчалось прошлое, боль и непокой.
Не
проси прощенья, сын, рана затянулась…
…Только
я один лишь знал, то, что ты живой.
А
могила… знаешь сам, так ведь надо было.
Их
теперь там рядом две – мать не дожила…
Хоть
не знала, что ты жив - всё равно любила,
И
от горя, может быть, рано умерла.
И
теперь вот я стою у родной могилы.
У
гробов здесь не было траурных речей.
Тут
в одном лежит она, кто меня родИла,
А
в другом гробу лежит груда кирпичей…
И
страна в капитализм развернула дышло,
Но
ведь как-то надо же в ней мне дальше жить!
Про
могилу всем твержу, что ошибка вышла…
Впрочем,
почти некому это говорить.
Слухи
ходят… Что ж теперь! Доживём, дотлеем…
Если
б снова всё вернуть – снова б повторил!
В
нестареющей душе прошлое лелеем,
Кто
б об этом прошлом чего б ни говорил!
Пусть
кричат – уродина, эта наша Родина!
Только
я её любил, верность, ей храня.
40
долгих-долгих лет во дворе смородина
Расцветала
по весне, только без меня.
--------------------------------------
В
прошлом всё тревожное, на душе усталость.
Отгорела
жизнь моя, как степной ковыль…
В
старом сельском домике дотлевает
старость
Одиноко
тихая, словно в сейфе пыль.
2014 г
Другие произведения автора:
ЗАПРЕТИТЬ КАРАОКЕ
Рано ставить в этом деле точку...
Пилотам России.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
