Когда тростник становится сухим, его срезают...
Так его заставляют молиться.
Он звучит, колеблемый ветром, в симфонических аурах...
Так ему дают способность понять чувства и возможность выразить их.
Иногда маленький вдох и выдох кажется ничем, но это и есть всё.
Если ты упадешь шесть раз, то встанешь семь...
Ты будешь падать и кричать, прежде чем научишься петь, 
Петь так, что твой голос вдохновит всё вокруг цвести...
Так слово, рожденное в тебе, дозревает до возвышения. 
Есть секунда, где слово всегда возрождается, чтобы открыться тебе...
И не останется больше слов, только шепот благодарности...
Так тростник обнимается с ветром,
Так тростник вспоминает Единственного Дирижера, 
Что будет сопровождать тебя солнцем, объявлять тебе дожди, 
Пока однажды ты не поймёшь, что ты - и солнце и дождь Его Слов,
Что Он вложил Свою Душу в твоё тело, 
Вы потерялись лишь для того, чтобы встретиться снова.
Так ты проснешься между белыми и черными листами,
Так ты ощутишь, что твоё сердце плакало в сумерках 
И умирало лишь по твоему желанию...
И ветер играл с тобой, 
Чтобы обжигать следы твоего неискреннего звучания...
Так любовь заполнит каждый миллиметр твоей кожи.
Так, погибая, не гибнут.
Это твои отпечатки, это твоя обнаженная душа в этих стихах…
Так мы теряемся во времени, 
Чтобы узнавать о Нём больше и больше…
Место, в котором ты захотел заблудиться - жизнь...
Жизнь - это история Любви...
Звучание исходит из души её, 
А если нет - это мертвое звучание...
Не пиши без необходимости писать...
Первая буква... написана всегда сегодня.
В этом мире есть лишь одна история - многих и никого...
Так я подошёл к тебе, 
Чтобы  увидеть себя полностью отраженным (обнаженным).