Предельный бессмертный предел, 
И когда ты пытаешься поговорить со мной, 
Ты не можешь понять ничего обо мне 
Потому, что моё подлинное рождение далеко, 
А моя автобиография - струна обвившая гриф скрипки... 
В ней горят ноты, в ней всё дыхание,
всё тело, всё звучание души… 
Ты знаешь, что такое поэзия? 
Это строки будущего мгновения; 
"Действие, начавшееся в прошлом 
И продолжающееся до настоящего, прошедшего, 
Либо будущего момента речи, включая его. 
Редко используется в реальной жизни" 

Отчего же ты закрыла лицо и заплакала, как девочка? 
В нашей крови бьется фуга одиночества... 
Качнулись звезды... 
Исполосованное ветками 
Просит воды. 
Что-то изменилось в нашем голосе… 
Струна заденет междустрочья, 
Расчерчена траектория, 
И летит белый первый всадник, 
Охлаждая костры инквизиции. 
Не развенчана, не отступит, 
протянутая на встречу, 
строка холодной ночью. 
Срывающимся с веток, 
Уже достигшим совершенства, 
А значит - приблизившимся к вечности...
которую на земле зовут смертью. 
Тех линий помнишь ли ты изменения? 
О, змеи безрассудных упований, 
Блеснуть над миром трепетной звездой... 
Отталкивайся, и летим… руку! 
Когда ток нашей крови един, 
Не останови 
Летящих смычков многословность... 
Да прибудет с нами затяжной прыжок! 
Когда всё принимаешь, и смерть становится жизнью. 
Облетают листья, оставляя нас. 
Облетают звезды, оставляя на теле богов порезы(шрамы.) 
Хлыст ветра любил мою спину, 
И паузой полнились мысли. 
Им(богам,)склоненным над нами, 
Сжимающим нас, как букет сирени... 
наша любовь.