Словно морщины, в море волны,
Набор цветов не самый полный.
У берега, от грязи серый,
Слой не широкий, самый первый.
Потом светлее, с желтизной,
Почти сливается с волной.
А дальше, светло – голубой,
Словно любуется собой.
Потом, ультрамарин до края,
До неба, это точно знаю.
Ведь облака не плотный щит,
Теряют злобный, черный вид.
Что солнца диск пропал, не верю,
Забыло нас? Вот это скверно.
Платаны пожелтели дружно,
А нам с тобою это нужно?
Отроги гор, они в тумане,
Он не надежен, вас обманет.
Откроет зелень на минуту,
Надежду может дать кому-то.
Но мы то знаем те повадки,
Тепла, прохлады, видим схватки.
Вздымают пальмы, ветки-руки,
Магнолии шуршат от скуки.
Ярко-зеленый кипарис,
Он исполняет свой каприз,
Своей вершиной держит тучи,
Он думает, так будет лучше?
А кусты роз? Те, словно плачут,
Ведь им вниманием не платят.
И, словно гаснет алый цвет,
И запаха того, уж нет.
Другие произведения автора:
Володя и Валя в Атлантике
Поток и отток
Их пять десятков для чего создали?
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
