Снова ветром качает осины.
Рвёт в лоскутья листву как сукно.
То, что было цветным и красивым,
Стало блеклым и серым давно.
Волны трав по полям пробегают,
На друг друге срывая свой гнев.
Вороньё громко осень ругает,
На берёзе облезлой присев.
Журавли пролетают транзитом.
Заунывен прощальный их зов.
Мы из леса приносим корзины
Всё ещё не сошедших грибов.
Лёд порою ложится на лужи.
А порою туман молоком.
До, прогнозом
обещанной стужи
Мы живём в межсезонье таком.
Пусть не скучно, но как-то тоскливо.
И охота опять в сентябри,
Где не жарко и очень красиво
Две недели, а то даже три…
Другие произведения автора:
Про Колькину рыбалку
Вот такая она, любовь...
Инфаркт
Новые
Меню
